#88 - TRABALHO, Eduardo Olímpio

é preciso escrever o poema. formar a

palavra. amá-la.

escrever por exemplo o homem e

pôr os testículos à

mostra para confirmação do

substantivo.

é preciso também escrever amor a

tinta da china   preta de

preferência para

maior duração do

coito.

e mar. é preciso escrever mar

navio vaga como quem

semicircula uma foice como quem

desenha uma

gaivota na charneca do

mar.

e é preciso também escrever

medo

para que o poema tenha cãs

e a esperança cresça

prenha

no grito mais secreto das manhãs.

#87 - UM BARCO, Gastão Cruz

Corre um barco no sulco do canal
mais longínquo da ria; enquanto passo
para o poema o seu percurso, faço
morrer a imagem branca que imortal

há pouco parecia; agora o espaço,
que da mancha mortal,  ponto de cal,
livre ficou, um troço é afinal
do ramo de água que na tarde traço,

a sucessão olhando de um e e outro
avulso braço da laguna fria,
e desfaço, no verso onde esse barco

naufragou quando quase ainda o via,
correndo e já ausente, breve potro,
na distância da água vivo rastro

#86 - CANÇÃO DA NÉVOA, Teixeira de Pascoais

Tristezas leva-as o vento;
Vão no vento; andam no ar...
Anda a espuma, à tona da água,
E à flor da noite o luar...

Vindes dum peito que sofre?
De uma folha a estiolar?
Donde vindes, donde vindes,
Tristezas que andais, no ar?

Eflúvios, emanações,
Saídas da terra e do mar,
Sois nevoeiros de lágrimas
Que o vento espalha, no ar...

Suspiros brandos e leves
De avezinhas a expirar;
Ermas sombras de canções,
Que ficaram por cantar!

Brancas tristezas subindo
Das fontes, que vão secar!
E das sombras que, à noitinha,
Ouve a gente murmurar.

Saudades, melancolias,
Que o Poeta vai aspirar...
Melancolias e mágoas,
Que são almas a voar.

E o Poeta solitário,
Fica a cismar, a cismar...
Todo embebido em tristezas,
Levadas na onda do ar...

E o Poeta se transfigura,
É a voz do mundo a falar!
E aquela voz também vai,
No vento que anda no ar...

#85 - OS POETAS SÃO P'RA DEVORAR À COLHERADA, Dick Hard

Os poetas comem-se uns aos outros
na ânsia do martelo de Thor
das vísceras poéticas do potros
do soneto em dó maior

Os poetas são p'ra devorar à colherada
trincar as palavras com desdém
a poesia não tem hora marcada
não se compra ao quilo ou ao vintém

Trituram-se os versos sem piedade
as estrofes chovem nos rios a sul do norte
um vate é animal de soledade
sempre em busca de si até à morte

Os poetas não são mais que canibais
comem-se a eles e não sobra nada
diluem-se no fervor dos bacanais
apagam-se a sonhar co'a boa fada.